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No me gusta hablar,
Pero escribo.
Como si una cosa
Tuviera que ver
Con la otra, pero.
Me gusta escribir
Y pensar que algo dicen
Mis palabras al rasgar mi alma.
Y siento el terror
De enfrentar la página en blanco.
La incertidumbre del no saber,
Del no saber qué escribir.
Como si mi alma pudiese
Quedarse muda y el tropel
De sentimientos quedarse dentro.
Sería un torrente,
Una cascada atronadora
Que queda dentro
De una caverna insólita
En una jungla que se queda muda.
Y siento el parto
Del nacer de un poema
En la gloria de la creación.
Y luego del terror
Viene la calma y
La cascada se vuelve
El lago que sueña con el mar.
No me gusta hablar,
Pero escribo.
Como si uno cosa
Tuviera algo que ver
Con la vida.