LA ENTONACIÓN DEL VOLCÁN

Me ruboriza el encanto de un formato imaginativo.

No imagino cuando verso sobre lo que creo,

es incandescente mi duda perfecta sin ajuar

las perlas del amanecer bondadosa

rugiente la verdadera pasión mojarse en la arena de la playa

verdosa de jazmines volcanes como ruiseñores,

el invencible donaire de la equilibrada princesa de cuentos azules

aspirados con el verde de mi esponja-tulipan.

Me siento con la obligación de escribir, no por placer, no por ganar,

no por perder, no por soñar sin dar.

Es un mensaje aquel que vivo muerta escribiendo, esperando la muerte

mientras traspase mi danza loca y altruista.

Me enfado si no puedo recurrir a la escritura de palomas mensajeras,

que llevan unos lazos profundos de unión serpenteante.

Estoy divagando sola muchas veces,

una imaginación aburrida, pero no peor por ser cálida.

Me pregunto qué cosa se me escapó hoy, que resulto tan

enojada con la alfombrilla recibidora de mi hogar.

Esta tristeza me ampara deshojada.

Me aplasta ese querer sin amar, esa posesividad maldita y familiar

(endiablada y mágicamente traicionera).

Reverso de drama, chifladura y drama.

Teatro de conejitos y plumas de gato.

No lucho por un metodismo, la espontaneidad del signo allí a lo lejos del loco

mar.

Me deslumbra tanto tejer sin ver ni vislumbrar.

He soñado con tanto orgullo de verborrea sin sinceridad

que algún día me caeré en la orilla de la nasalidad no fingida,

el miedo de contar historias que atemorizan a tantos mentirosos,

porque los hay que no se imaginan ni a ellos mismos.

Reírse más allá... [Siga leyendo...]