Las palabras - José Manuel Vargas Breval

Las palabras son traiciones de mi yo a mí mismo,
son inventos colgados de los cafés cerrados,
taxis abarrotados de escorpiones
que aparcan su dolor en el fondo de los nombres,
en el centro de las piernas.

Por ejemplo estas palabras,
estas calles donde la gente no pasea,
donde el domingo pesa la voz de un muerto,
donde un niño recuerda aquella bicicleta sin invierno,
aquella fotografía que compraron los pájaros.

Estas palabras no están escritas como debieran serlo,
hay demasiados bosques en la caligrafía,
tanto granizo descarrilado en sus adentros.
Las palabras son voces que vienen bajo el sexo de la lluvia,
que gritan detrás de las paredes,
en otras habitaciones donde no hay nadie existiendo,
donde no caben las sábanas
y el amor es un beso encharcado de peces.

Las palabras se acaban donde empieza el otoño,
cuando falta tu voz bajo el mar del olvido.

— de la colección, Los trenes del sentido —

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