JOSÉ IGNACIO SILVA ANGUITA es periodista y poeta desde los 17 años. Vive y escribe en Chile. Sus poemas recién han visto la luz de la publicación en la antología Voces Germinales (2003), donde es publicado junto con otros poetas y narradores de la Escuela de Literatura Creativa de la Universidad Diego Portales, entidad en la cual cursa la carrera de Literatura.

Antes publicó poemas en diversos sitios de internet, y en uno propio, ya abandonado. Artículos suyos han sido publicados en los suplementos Artes y Letras y Revista de Libros del diario El Mercurio, y en el portal Crítica.cl. Se desempeña actualmente como articulista y crítico literario de las revistas Grifo y Plagio, publicación electrónica literaria de la cual es sub-editor. Prepara la edición de su primer libro.

POEMARIO FONDO DEL LIBRO

El desierto entre las flores

Cada día viene un día
que no traerá otros nuevos

se nos presentan lugares
como flores, y son los ciclos

aquellos que dicen:
"...tu irás, a ti vendrán".

¿Y el sol? Es el invitado
que lo dirige todo, sin rostro...

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Blanco encalada y molina

En el gran espacio vacío, verde
pareciera respirar -eso quiere- la ciudad

El sosiego cae con la tarde que olvida
al mediodía, puertas lejanas corren y cuentan

el azar de cartulina en los oídos.
Veinte minutos -frío en el invierno-

veinte minutos de azar -calor en el verano-
algo huele a democracia...

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SELECCIÓN RATTAPALLAX

Los fuegos apagados, II

¿Y si todos sonríen, por qué no rogarles?
¿Por qué no pedir en esta noche sábanas suaves?

En el abanico de los que saben más hay
un diseño claro: nadie lo explica pero todos lo admiran.

No hay por qué preguntarse por los caminos
naranjos a la noche, acompañados, como no

hay que preguntarse por esa pareja que piensa
y brilla como las estrellas, o los parques en octubre...

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Sensación del juzgado

El infierno
es el edificio
donde mueren irremediablemente
todas las sonrisas

es el edificio
al que entran los hombres
resignados...

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Hybris

Que no es un perro muerto
lo que arrastras, Aquiles,
Héctor saborea la tierra
traga guijarros ancestrales
de su boca sale un barro
que nadie hará cacharro...

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